tag:blogger.com,1999:blog-91881766944745078612024-03-13T22:03:40.856+01:00Mis escritos...Espacio para compartir, cuentos, poemas, relatos y otros...Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-14014577961507037592013-01-30T03:50:00.001+01:002013-01-30T03:50:31.502+01:00<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>“LOS ANCIANOS, QUE SE DEN PRISA EN MORIR”</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>En el pretérito, el hombre, ser temporal,
efímero, siempre se ha trastornado por</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>dejar evidencias de sus travesías por la vida, memorias de su derrotero. </em><em>En las antiguas civilizaciones
los hombres trazaron en cuevas lejanas, figuras plásticas, representaciones gráficas.
</em><em>Entre nosotros, aun persisten</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>conservamos esas
huellas con la esperanza de que el paso del tiempo no lo destruya.</em></span></div>
<a name='more'></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>Actualmente (cuando las redes sociales,
los medios de comunicación,</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>llámense, escritos</em><em><span style="font-style: normal;">, </span></em><em>radiales, televisivos, que contribuyen a la sordera colectiva)
no faltaran, ni faltan, dizque</em><em><span style="font-style: normal;"> líderes</span></em><em> mundiales y
desconocidos feligreses que se aventurarán y se aventuran a comentar y escribir
algo en cualquier medio y lugar; palabras viscerales como evidencia de que existen,
y que se irán irremediablemente.</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>Tal es el caso del desatinado millonario
de 72 años, Taro Aso, Ministro de finanzas de</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>Japón (país con gran porcentaje de su población
envejecida) ante la crisis de la seguridad</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>social, pide “a los ancianos que se den prisa en morir
para evitar un gasto innecesario</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>para el país”.</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>Ante irracional comentario, creo que en
el mundo habemos muchas personas sin importar</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>la edad, genero, credo, y latitud, en esa lucha diaria
por vivir.</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>Lamentablemente nada es perfecto,
mientras existan hombres como Taro Aso, latirá una</em><em><span style="font-style: normal;"> </span></em><em>recóndita aspiración de duración ineludible, una profunda
codicia de perennidad personal.</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><em>Arturo Ruiz-Sánchez</em></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-3808229392564195102013-01-09T02:42:00.000+01:002013-01-09T02:42:01.505+01:00<div class="headline_area">
<h1 class="entry-title">
En la natividad y los reyes magos</h1>
</div>
<strong><a href="http://migrantelatino.com/wp-content/uploads/2012/03/reyes-magos-488x216.jpg"><img alt="Imagen: En la natividad y los reyes magos" class="aligncenter size-full wp-image-930" height="216" src="http://migrantelatino.com/wp-content/uploads/2012/03/reyes-magos-488x216.jpg" title="reyes-magos-496x216" width="488" /></a></strong><br />
<div style="text-align: justify;">
<strong>Recuerdo las vivencias de mi infancia y emergen tiempos felices, otros más tristes.</strong></div>
<div style="text-align: justify;">
Coexistíamos once personas, éramos una
familia numerosa. Evoco aquella casa que cambiaba de color según la
disponibilidad de la “libra”, (el billete más trascendente de ese
tiempo) desde el blanco, verde, celeste hasta un azul intenso, era de
tres plantas, edificada por papá con considerable esfuerzo a través de
los años, los ocho dormitorios y cinco lavabos (baños) repartidos en
toda “la residencia Mideros”, levantados para evitar las continuas
disputas que generábamos cada vez que buscábamos “privacidad” o que
coincidíamos en bañarnos al mismo tiempo.</div>
<a name='more'></a><br />
Después de algunos años cuando volví a ver nuestra vivienda, esta, lucía como antaño.<br />
<div style="text-align: justify;">
Rememoro aquella escalera que conducía a
la segunda planta, nacía entre el comedor y el salón, reformada en
varias ocasiones con delgadas gradas, barandilla de listón matizada de
castaño oscuro, puertas de madera pintadas color caoba ya desgastadas
por el uso continuo, los marcos de las ventanas de fierro de color
rojizo, sencillo, sin suntuosidades. El salón adornado con el televisor
marca Imaco de cuatro patas, pesado y grande, que no solo entretenía al
clan, también era diariamente la manzana de la discordia por la variedad
de gustos al momento de elegir tal o cual serie.</div>
<div style="text-align: justify;">
La radiola de pino Philips, los discos
de carbón de 45 y 33 revoluciones por minuto, se utilizaban los días
festivos para las celebraciones de cumpleaños, fiesta de la
independencia, de fin de año, también para que mis hermanas demostraran
su talento en el baile, aprendían los bailoteos que veían en la tele en
blanco, y negro.</div>
<div style="text-align: justify;">
En ese espacio nos encerrábamos, mis
hermanas para imitar a los grandes del cine, de la farándula mundial,
dar vida a las “Chicas del Can”, nosotros para remedar las acciones de
las películas del oeste. Asimismo había un sofá de tres cuerpos que
algunas veces se destinaba para dormir, dos sillones unipersonales y una
pequeña consola de centro.</div>
<div style="text-align: justify;">
En el refectorio resplandecía una mesa
de cedro con sus respectivas sillas, dos aparadores de habano, una
repisa que fungía de bar que en realidad se aprovechaba para ubicar el
aparato telefónico, todos estos muebles de color caoba, tantas veces
restauradas y teñidas del mismo tono para simular que eran recién
estrenados.</div>
<div style="text-align: justify;">
En nuestra cocina había un referente: un
armario colgante, una alacena que los primeros días del mes se
encontraba repleta de alimentos, a medida que sucedían las semanas
dejaba sentir las carencias, víveres que eran abastecidos por el camión
verde del bazar central militar, además constaba una estufa de cuatro
hornillas marca Cuba, primero funcionaba a kerosene, luego se cambió a
gas propano, la refrigeradora Coldex de 14’, en ocasiones repletas de
adoquines (ice pop) de frutas que endulzaban los veranos. El lavatorio
de aluminio, en los costados reposteros de mayólicas para depositar las
ollas y sartenes que nuestra madre custodiaba con esmero, una pequeña
mesa y asientos de madero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esta parte, era el santuario de mamá,
lugar donde preparaba nuestros sabrosos guisos, en ocasiones haciendo
malabares (estirando el alicaído presupuesto) por la cantidad de
comensales, mis hermanos y yo con el apetito de tigres hambrientos,
otras veces tratando de agradar a mis hermanas, cada quien, exquisita en
sus gustos culinarios. Ella aun se daba tiempo para ayudarnos con las
tareas, corregir, practicar las lecturas, auxiliarnos con los trabajos
manuales de la escuela.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siguiente a la cocina cruzando la
puerta, estaba el cuarto de lavandería, contaba con un gran lavadero de
granito, una máquina lavadora-secadora marca Inresa y un tendal de
alambres recubierto de plástico y muchos ganchos de corcho.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los cuartos de baño (lavabo) distribuido
en los tres pisos, todos pintados de celeste, relucido por la luz
natural que se filtraba por la claraboya medianera con la residencia del
vecino.</div>
<div style="text-align: justify;">
El pequeño lavamanos de losa en el lado
izquierdo, el retrete a lado derecho con la tapa quebrada en un extremo,
resultado anónimo de algún juego infantil que permaneció en secreto
para siempre, hacia el fondo, la bañera, sin grifo, únicamente un plato
de ducha de aluminio medio oxidado, en verano era una delicia recibir el
agua fresca en el cuerpo desnudo, en invierno, una odisea bañarse ya
que no teníamos terma eléctrica, nos habíamos acostumbrados a un baño
gélido, en algunas ocasiones calentábamos el liquido en la estufa para
no sentir los rigores del agua helada. Con el transcurso de los años las
mayólicas de las paredes y losetas de la bañera se quebraron dejando
ver fondos oscuros.</div>
<div style="text-align: justify;">
La siguiente puerta de la cocina
atravesaba un corto pasadizo que te transportaba al huerto donde mamá
tenía su jardín, fiel testigo de nuestros juegos con la pelota y que la
viejita odiaba porque los pelotazos marchitaban la variedad de flores de
su multicolor edén. Por esa zona accedías a una ventana rectangular que
daba al comedor, desde allí observabas lo que ocurría en el salón. Por
ese ventanal descubrí quien era Papá Noel, quienes eran los reyes magos,
tenía ocho años y mis hermanos eran más pequeños, mis padres hacían
tanto ruido para colocar los regalos que era imposible pensar en la
existencia de esos personajes míticos.</div>
<div style="text-align: justify;">
A propósito de esta reminiscencia,
recordé una anécdota que me trasladó cuando yo tenía ocho años y mis
hermanos eran muy pequeños, en esos días gozaba ver en el salón el
arbolito navideño lleno de regalos antes de que lo abriéramos, esa noche
apenas dormí, mi curiosidad contribuía a no pegar los ojos y observar
en qué momento depositaban los presentes, despuntó y me levanté pronto.</div>
<div style="text-align: justify;">
A esa edad ya sabía que mis padres eran
los encomendados de hacer realidad nuestros sueños, hacían lo que
podían, ellos no tenían mucho dinero pero disfrutábamos de todo lo que
nos obsequiaban. Ese año no recuerdo lo que pedí, pero no fue relevante,
era feliz con cualquier regalo. Me trajeron una espada de plástico duro
color acero y mango negro, como los que usaba Robin Hood (Robín de los
bosques), los tres mosqueteros, o quizá, El Zorro, florete que desde
luego me gustó mucho, era un agasajo con el que soñé a los ocho años. La
dificultad llegó cuando uno de mis hermanos lo vio, se le metió en la
cabeza que empezó a hipar, luego a sollozar, luego en llanto a “moco
tendido”. Estaba inconsolable, no dejaba de llorar, no le reanimaba los
juguetes que le llegaron, ni que yo le dijera que jugaríamos juntos, era
irrealizable hacerle entrar en juicio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al final mi padre me dijo:</div>
<div style="text-align: justify;">
-“Mira hijo dale la espada a tu
hermanito, yo iré a ver si encuentro a los tres reyes Magos, como van a
camello no deben ir muy rápido, y les preguntaré si les queda una espada
sin importar el color o tal vez el tamaño”-</div>
<div style="text-align: justify;">
Me quedé pensativo en lo que había dicho
mi padre. Me preguntaba cómo va a encontrar a los reyes si ellos no
existían, eran solo un mito. Le di la espada a mi hermano y estuve
apenado. Mi padre salió y después de un par de horas regresó. Entró muy
contento, con un regalo entre sus manos, mis ojos se dilataron,
indudablemente que me quedé con la boca abierta, turbado.</div>
<div style="text-align: justify;">
- “Hijo después de mucho caminar
encontré a los Reyes, a Melchor todavía le quedaba una espada, me la ha
dado porque dice que te has portado muy bien y que percibió tu
generosidad.” -</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Cómo era posible? El día era festivo,
las tiendas permanecían cerradas, era imposible que hubiese ido a
comprar. No disfruté de mi juguete ni de los juegos, solo intentaba
encontrar una explicación coherente a ese milagro. Como solo era un
niño, la inocencia infantil me devolvió la idea que debería creer en
Papá Noel y en los reyes magos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante un tiempo no pregunté nada sobre
aquel suceso, inconscientemente disfrutaba pensar que aun existían el
viejito barbón y los Reyes, esa magia que envuelve las fiestas de fin de
año.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tiempo después aun sentía una gran
curiosidad y un día cualquiera pregunté a mamá lo que en realidad había
pasado, ella se echo a reír,</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Aun recuerdas? – Me dijo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me explicó que mi padre fue a un
mercadillo de una ciudad contigua a la nuestra que solía atender todos
los días del año, recorrió todas las jugueterías hasta encontrar la
espada. Aquella vez mi padre se convirtió en un Rey muy especial y desde
entonces creo en él por siempre…</div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>Arturo Ruiz-Sánchez/PEDAZOS DE TIEMPO</strong></div>
Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-10858062719405137562012-07-03T05:29:00.001+02:002013-01-08T02:52:33.720+01:00RAFICO<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">El astro peregrino se dejaba sentir con fuerza y sus rayos deslizándose sobre el lomo del río, llegaban a mis piernas cruzadas sobre la arena, calentando apenas mi cuerpo en actitud de oración. Mis manos sumergidas en el agua templada aún estaban abiertas, como si yo pudiera rescatar la vida de Rafael, más conocido como "Rafico", quien quedó atrapado en un banco de arena.</span></div>
<a name='more'></a><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Allá, en la profundidad del río, los remolinos se ocultaban, se vigorizaban, después de una noche de tempestad, se enroscaban sobre sí mismos, como serpientes en acecho de una presa segura.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Yo caí en ellas, quedé paralizado, pero un salvavidas, me arrancó a tiempo de su cueva sin aire, sin embargo la mano de Rafico, se soltó de la mía, desapareció sin lucha, y me dejó aquel saludo que mi amigo repetía después de cualquier problema: "No te preocupes, estoy bien"</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Una vez que estuve afuera de la trampa mortal, recuerdo que tirado en la orilla, boca abajo, con la cabeza de costado, vomitaba entre los pies de los curiosos y solo quería dormir. Sin embargo, me recuperé y al atardecer, volví al lugar con los amigos, para observar la operación de búsqueda del cuerpo de Rafico, porque todos sabíamos que solo eso nos devolvería aquellas aguas.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Pasadas las casi diez horas y como aún no aparecía, en las canoas nos adentramos un poco en el rio, con la esperanza de verlo flotar y traerlo a la orilla. Pero todo fue inútil, nos dijeron que Rafico había sido arrastrado por la corriente quien sabe donde... Solo nos quedaba esperar.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Mientras tanto, algunos rezaban, otros lloraban y los demás conversábamos de lo sucedido, tratando de entender.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">- ¡Que horrible! Aún no puedo creer que se ahogó.-Decía uno de los chicos.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br />¿Por qué no nos avisaste del partido de fútbol? Eres el más grande, siempre estábamos juntos; alguno de nosotros hubiera ido por ayuda.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-Si, -respondi- Ahora me doy cuenta de eso, pero el flaco no quería que se supiera que, otra vez su madre lo dejaría el fin de semana sin salidas y fui a su casa para acompañarlo un rato. Después decidimos jugar a la pelota, pensábamos que ella, no se daría cuenta de nuestra ausencia, a esa hora temprana de la mañana y nos escapamos. ¡Ojalá me hubiera negado a ir a la canchita del caserío de Pevas!</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-Apuesto que el culpable fue la libreta de calificaciones de mierda, cada vez que se la entregaba, su madre se enfurecía, y como castigo le ordenaba permanecer encerrado en su habitación- agregaba otro chico.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-Ella no entendía, que mientras nosotros estudiábamos un poco, su hijo "dale que dale" con cuanto trabajo se le presentaba- se escuchaba decir.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-Tengo que ayudar en casa -planteaba él-, el presupuesto familiar no alcanza y comer es lo primero.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-¡ah! pero además, tenía que llevar buenas notas- acotaba otra voz.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Parecíamos gente adulta, hablábamos sin gritar y sin hacer aspavientos. Nos sentíamos muy tristes y envueltos en la fatiga de una noche que se auguraba, como muy larga.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Nadie se atrevía a romper aquella falange que nuestros cuerpos dibujaban en la orilla del gran rio mar, para despedir al amigo. Nos consolaba la idea, de que Rafico había pasado "a mejor vida".</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">De pronto, las cabezas giraron asustadas, al ver una sombra descalza, que provenía del montón de arena a flor de agua, su mirada seca parecía empujar sus pies, hacia el líquido salado, su pelo encanecido, desafiaba al viento que descubría sus facciones y la mueca de su boca enmudecida.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Era la madre de Rafico, su mano derecha, abrazaba su vientre como a un bebe, y la izquierda extendida, amenazaba al río.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Después se metió al río, siempre observando cualquier movimiento del agua por pequeño que fuera; su vestido largo y oscuro se pegaba a las piernas, a su pecho, mientras los remolinos la azotaban; se detuvo muy cerca de nosortros, rechazó cualquier abrazo y no lloró; quedó inmóvil como si fuera parte de las rocas, que le ofrecían respaldo. </span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">A lo lejos, los últimos rayos del sol, empujaron la lancha de la Guardia Naval hacia nosotros, hasta hacernos poner de pie, llenos de expectativas. Entonces, un desesperado grito flotó en el ambiente:</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-¿Por qué me hiciste esto hijo?</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">La embarcación, fue alcanzada por dos marineros, con una camilla en la que trajeron los restos del flaco, hasta la orilla. Su madre se arrojó sobre el cuerpo, besando aquella cosa deforme, maloliente que los buceadores, encontraron río adentro.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Pasados algunos minutos, ella encabezó el cortejo, caminó un trecho paralelo a la orilla, se dirigió hacia la rambla, y al fin en la calle, la boca trasera de la ambulancia se los tragó a los dos: madre e hijo.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Atrás quedaban solo los comentarios: "Pobre mujer" Lo criaba sola y con tantos sacrificios.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">- El chico era bueno y trabajador.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">A pesar de que pasaron algunas semanas y mi madre me decía: "El tiempo lo cura todo", yo sentía que Rafico, aún me acompañaba; en la mañana, camino al colegio, frenaba a veces mi bicicleta frente a su casa para despertarlo una vez más. Sin embargo, las ventanas siempre estaban cerradas, como si la vieja no viviera más allí; las hormigas avanzaban por las veredas, se metían en los huecos de la pared, y hasta el perro, que siempre correteaba juguetón detrás de la pelota, permanecía inmóvil, echado en la entrada de la puerta principal, con las patas estiradas y las orejas caídas.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Contaban los vecinos que cada tantos días, una mujer joven, entraba a la casa con bolsas del mercado llenas de alimento, al poco rato volvía a salir sola. Se comentaba que esa madre de "nadie" había muerto de dolor.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Una mañana como tantas, yo pedaleaba sin apuro, para llegar tarde a clases y sentarme en el fondo del aula, donde el profesor no me interrogara tanto, o al menos asi me parecía; bueno en realidad nunca me gustó estudiar, por algo no lograba buenos resultados, aunque Rafico, que era más pequeño, me ayudaba con las matemáticas... eso si, me gustaba escribir historias. En fin, en una de esas ocasiones, al pasar por la casa abandonada, una voz sin tiempo me llamó claramente:</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-"Muchacho, ven llévale este trozo de pan a mi hijo, pues él siempre tiene mucha hambre a la hora de salida del colegio".-</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Casi no la reconocí, hasta que se acercó al portón de la casa; llevaba un delantal floreado, su cabello estaba atado con un pañuelo amarillo y calzaba aquellas chancletas viejas y ruidosas que nos hacían reír mucho.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Solo afirmé con la cabeza y partí con la mayor velocidad que me dieron mis piernas...</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Otro día, la vieja me dijo:</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">-"Muchacho -tal vez no recordaba mi nombre-, avísale que la penitencia terminó y que ya puede ir a clases en su bicicleta".</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Los pedidos se sucedieron muchas veces: "Dile que no vuelva muy tarde", "que no olvide hacerle el jardin a los Gutiérrez", "que mañana hay que pagar la cuota de la bici", etc.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Yo asistía como una marioneta movida por el miedo que me provocaba tanta locura.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Cuando no soporté más, entonces, cambié el recorrido hacia el colegio, para evitar pasar por su barrio y ser visto por ella.</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Muy poco a poco se fue alejando de mi, la presencia de Rafico, junto al sentimiento de culpa, y los amigos, me ayudaron a guardarla en los recuerdos. Ya no conversaba con él ni le pedía que me explicara los deberes, ni le preguntaba ¿por qué se había ido?</span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<span style="font-size: small;">Todo volvía a ser como antes pero sin Rafico, ni la playa a la que no volví más.</span></div>
Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-26207028995667282662012-02-23T23:38:00.000+01:002012-02-23T23:38:34.856+01:00SIGH AND SHADOWS<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">I´m lost...</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">in the tremble of the trees</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and I nourish</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">from the sap that bathes my body</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">its leaves wrap me</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and I am a shadow...</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and I am wind.</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Now...</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">A strong light</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">closes my eyes,</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">A gentle wind it overflows my face</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and its strength makes me slip</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and I am a sigh...</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Now...</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">I exist between paths and dreams,</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">habit</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">in strange loves</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">and I embrace myself</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">in the music´s harmony...</div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">am I´m free.</span>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-77979569082514364762011-11-22T06:14:00.003+01:002011-11-22T06:18:21.430+01:00LA SELVA PRIVADAUna noche, al no poder encontrar el sombrero que calmara su indignación, hizo arder la maleta, percatándose entonces, que su rostro desfigurado por la ira estaba reflejado en la brillante superficie de cuero. El crujir de las llamas y aquellas lenguas de fuego que se levantaron de pronto, convirtieron el caserón en escombros y...<br />
<br />
Fragmento de "LA MALETA"<br />
LA SELVA PRIVADAArturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-78920769204334542382011-11-21T04:17:00.000+01:002011-11-21T04:17:42.412+01:00Esther D.Morales Orozco 5-26-11<iframe src="http://www.youtube.com/embed/I5xIbTwF7uM?fs=1" allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" width="480"></iframe>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-35104239424638388402011-11-18T22:30:00.000+01:002011-11-18T22:30:01.271+01:00Inés Del Castillo - ¡Que Hacer Con Este Amor! (Inmanencia de Las Cenizas)<iframe src="http://www.youtube.com/embed/8wTmDXN0Dzc?fs=1" allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" width="480"></iframe>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-75279150160687210462011-11-17T20:21:00.000+01:002011-11-17T20:21:18.384+01:00La Selva Privada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Q01stcSrAAE/TsVej67Jy9I/AAAAAAAAAVY/QTQes-SDHxo/s1600/img9963.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-Q01stcSrAAE/TsVej67Jy9I/AAAAAAAAAVY/QTQes-SDHxo/s320/img9963.jpg" width="207" /></a></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-10887365477207881552011-11-16T02:20:00.006+01:002011-11-16T21:37:20.678+01:00LA SELVA PRIVADADe pronto, las cabezas giraron asustadas, al ver la sombra descalza que provenía del montón de arena a flor de agua, su mirada seca parecía empujar sus pies hacia el liquido salado, su pelo encanecido desafiaba al viento que descubría sus facciones y la mueca de su boca enmudecida.<br />
<a name='more'></a>Era la madre de Ráfico, su mano derecha, abrazaba su vientre como a un bebé, y la izquierda extendida, amenazaba el río.<br />
<br />
Después se metió a el, siempre observando cualquier movimiento del agua por pequeño que fuera; su vestido largo y oscuro se pegaba a las piernas, a su pecho,<br />
mientras los molinos la azotaban; se detuvo muy cerca de nosotros, rechazó cualquier abrazo y no lloró.<br />
<br />
Fragmento de "RAFICO"<br />
LA SELVA PRIVADAArturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-33257566942783957762011-08-14T04:20:00.002+02:002011-08-14T04:31:56.618+02:00Sueños de un inmigrante<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">El hombre salía temprano.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">La Palmita Café, lo esperaba</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">como todos los días.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Recorría el mismo camino</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">desde su casa, en Elizabeth Avenue.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Sentía casi con placer</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">el bailoteo en su espalda</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">de su mochila y sus recuerdos.</span></b></div><a name='more'></a><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">La nostalgia que asomaba de su bolsa</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y una mano levantada</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">saludando a nadie.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Parecía la mano</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">del hijo que no tenía,</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">pero que hubiera podido tener.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Imaginaba siempre</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">que andarían unidos</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">espalda con espalda</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y pensando con una sola cabeza.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Tal vez le llevaría con él a la huerta</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y descubrirían juntos</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">los secretos ocultos bajo la hierba.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Escucharía una voz:</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Papá, me gusta la fresca tierra</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y las lombrices y los hongos y las piedras…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span style="font-size: 10pt;">Allá en ese pequeño país</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">el hombre siente la soledad,</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">lleno de ecos infantiles.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Por eso,</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">la novel paternidad</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">sostiene firmemente la herramienta por el mango</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y la ubica a la altura de la vista,</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">después lo dirige hacia la tierra</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y pasa ratos alejándola y acercándola</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">a su memoria</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">para mirar debajo de la hojas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y buscar de ese hijo</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">que nunca lo dejaría solo.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Entonces la herramienta</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">recoge las hojas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y las esparce al viento.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Ninguna otra de sus herramientas</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">hacía labor tan sublime.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Solo su añoranza lo convertía en padre</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y separaba su alma del trabajo</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">y le llevaba a volar libremente.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><br />
</b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">El futuro no importa,</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">los sueños…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">quedarán suspendidos en el aire</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">hasta mañana.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">Y el hombre…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">usará su herramienta y la nostalgia</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">para encontrar…</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in; margin-left: .25in; margin-right: 0in; margin-top: 0in; mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 10pt;">a su hijo.</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0in;"><br />
</div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-28720902553501450992011-08-09T05:52:00.000+02:002011-08-09T05:52:03.085+02:00MARZOMarzo se deshizo del invierno<br />
secando el ropero al sol,<br />
lavando en el arroyo de los colores.<br />
Tendió la ropa de sus días<br />
sobre el hilo de tender<br />
formado por el horizonte,<br />
tendió primero la ropa blanca<br />
de principio de mes.<br />
Así tendió<br />
las primeras gotas de rocío,<br />
que convirtió en pequeños brotes tiernos.<br />
Tendió las miradas<br />
que regresan del frío<br />
y tendió las incipientes florecillas.<br />
Después sacudió las prendas más gruesas,<br />
las que te acercan<br />
al calor de los recuerdos<br />
y para ellas, utilizó alfileres de trigo,<br />
de vida y pasión...<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Y así marzo<br />
llegó a tender al día quince,<br />
la ropa más delicada y suave,<br />
la ropa de seda, de satén.<br />
Y llamó a los pájaros<br />
que se posaron pacientes<br />
y aleteando secaron la colada<br />
con brisa de amaneceres.<br />
<br />
Después, en la segunda parte del mes,<br />
utilizó los rayos del sol<br />
para la ropa más oscura...<br />
la del trabajo,<br />
la ropa del sudor del campesino,<br />
la de las manos ásperas<br />
y el corazón inmenso.<br />
Aquella que quería ir más lejos<br />
por veredas abiertas en la mirada<br />
de sus noches claras de luna.<br />
Aquella que se quedó,<br />
sin embargo, prendida de los surcos<br />
regados de sudor y lágrimas.<br />
<br />
Tendió por último<br />
los pañuelos que llegan a abril.<br />
Para entonces vivía de recuerdos<br />
y se detuvo a pensar:<br />
Si fuera más joven,<br />
mi ropa más nueva,<br />
llegaría con promesas<br />
de tender en las nubes...<br />
sobre el viento.<br />
Abriría la voz inolvidable<br />
de la primavera<br />
sin promesas de flores<br />
que duren un día.<br />
Marzo terminó de tender,<br />
sin ropa que secar,<br />
sin mentiras,<br />
sin metáforas eternas,<br />
sin fronteras.<br />
Y se despidió con la voz<br />
de otro aguacero,<br />
pero observó<br />
antes de decir adiós<br />
cómo los amantes<br />
se hunden en el aroma<br />
de la tierra mojada...<br />
y les cobijó.<br />
<br />
<br />
Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-376613276833167622011-04-20T01:34:00.000+02:002011-04-20T01:34:54.505+02:00ARTURO RUIZ-SANCHEZ/POEMA/SUSPIROYSOMBRA<iframe height="344" src="http://www.youtube.com/embed/LKqy0Uu8Hok?fs=1" frameborder="0" width="425" allowfullscreen=""></iframe>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-43624106666567217752011-04-05T01:31:00.000+02:002011-04-05T01:31:33.631+02:00Juan Diego Florez - La Flor de la Canela<iframe src="http://www.youtube.com/embed/38jUAi_Tpxg?fs=1" allowfullscreen="" width="480" frameborder="0" height="295"></iframe>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-59645205083057432922011-03-23T03:28:00.000+01:002011-03-23T03:28:05.688+01:00ONE LAST KISSClear nights<br />
of stars and full moon<br />
and moments<br />
of magnificent inspiration.<br />
Evening seeds of tenderness<br />
wet with morning dew.<br />
<a name='more'></a>Strength in the eyes transparent,<br />
clean, serene ... without tears.<br />
Eternal Spring in the senses<br />
as moments of a sigh.<br />
<br />
Now ...<br />
Shake the memories of the time,<br />
tanned the soul in a tight embrace<br />
and see, see only<br />
the clear blue sky<br />
and thirsty ... thirsty for a last kiss.Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-65233471904318047182011-02-17T05:48:00.001+01:002011-02-17T06:04:27.374+01:00SUSPIROS Y SOMBRASEstoy perdido...<br />
En el temblor de los árboles<br />
y me nutro<br />
de la savia que baña mi cuerpo.<br />
Sus hojas me envuelven<br />
y soy sombra...<br />
y soy viento.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Ahora...<br />
Una fuerte luz<br />
cierra mis ojos,<br />
Un viento suave<br />
inunda mi rostro<br />
y su fuerza me desliza<br />
y soy suspiro...<br />
<br />
Ahora...<br />
Existo entre caminos y sueños,<br />
habito<br />
en amores desconocidos.<br />
y me abrazo<br />
a la armonía de la música...<br />
y soy libre.Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-5437964227467609752010-12-08T20:20:00.002+01:002010-12-08T20:22:06.102+01:00MANUSCRITO DESCUBIERTO DE LEONARDO DA VINCI EN NANTES<h1></h1><h3>Trata del vuelo de los pájaros y dormía en una biblioteca desde hace 137 años </h3><div class="firma"><b>AGENCIAS</b> <i>- París - </i>07/12/2010<br />
<a name='more'></a></div><div class="limpiar"></div><div class="caja_despiece_multimedia"><div class="mod_grafico"><div class="mod_grafico_foto2"><div class="foto_mg"><img alt="De puño y letra de Da Vinci" height="312" src="http://www.elpais.com/recorte/20101207elpepucul_5/XLCO/Ies/puno_letra_Da_Vinci.jpg" style="height: 312px; width: 620px;" title="De puño y letra de Da Vinci" width="620" /> </div>Manuscrito atribuido al genial artista renacentista.<span class="agencia">- REUTERS</span></div></div></div>Un fragmento de un manuscrito sobre el vuelo de los pájaros que dormía en una biblioteca de Nantes, al oeste de Francia, desde hace casi siglo y medio se ha atribuido ahora a Leonardo da Vinci (1452-1519), según las conclusiones de un experto. Carlo Pedreti, especialista en el genio italiano, <a href="http://www.presseocean.fr/actu/actu_detail_-Le-manuscrit-nantais-de-Leonard-parle-du-vol-des-oiseaux_11425-1614127_actu.Htm" target="blank">explica al diario local <i>Presse Océan</i></a> que "se trata de notas sobre el aire y el viento, en relación con un estudio sobre el vuelo de los pájaros" y que las escribió en torno a 1504.<br />
<div class="info_complementa"><div class="agrupa_gris"><div class="mod_grafico"><div class="mod_grafico_foto"><a href="http://www.elpais.com/todo-sobre/persona/Leonardo/Da/Vinci/2195/"><img alt="Leonardo Da Vinci " border="0" height="80" src="http://www.elpais.com/fotos/personas/ign/21/151_2195.jpg" title="Leonardo Da Vinci " width="80" /></a> </div><div class="mod_grafico_txt"><h3><a href="http://www.elpais.com/todo-sobre/persona/Leonardo/Da/Vinci/2195/">Leonardo Da Vinci </a> </h3><h4>A FONDO</h4><dl><dt>Nacimiento: </dt>
<dd>1452</dd></dl><dl><dt>Lugar:</dt>
<dd>Vinci</dd></dl></div></div></div></div><div class="info_complementa"></div>El texto, presentado ayer a los medios por el teniente de alcalde de Nantes, Jean-Marc Ayrault, forma parte de los fondos de la biblioteca Demy de Nantes desde finales del siglo XIX. Está escrito de derecha a izquierda, la marca de la escritura de espejo de Da Vinci, y fue uno de 5.000 documentos donados a la ciudad de Nantes en 1872 por el rico coleccionista Pierre-Antoine Labouchere. El documento, un trozo irregular de tela hecha a base de algodón de 10 por 20 centímetros, languideció en los archivos locales durante 137 años, hasta la semana pasada, cuando su verdadero valor saltó a la luz gracias a la pista aportada por un periodista de <i>Presse Océan</i>.<br />
<br />
El reportero acababa de hacer un viaje a Milán y leyó una biografía del genio del Renacimiento, donde había una referencia al manuscrito. La directora de la biblioteca, Agnès Marcetteau, se mostró escéptica en un principio, entre otras cosas porque trabaja allí desde hace mas de 20 años y ningún investigador le había solicitado ese documento antes. Sin embargo, la búsqueda del manuscrito resultó fructífera dentro de la colección Labouchère, que no había sido analizada en su totalidad.<br />
<br />
Marcetteau, convencida ahora, cuenta que el texto aún debe descifrase porque está escrito "en otras lenguas". Por ahora, el contenido del escrito, unas cuantas líneas garabateadas en tinta marrón en un trozo de papel amarillento, sigue siendo un misterio que deben resolver los expertos en este genial pintor, inventor y pensador del Renacimiento, que dibujó la enigmática sonrisa de la <i>Mona Lisa</i> y que en 1486, diseñó un aparato muy similar a los helicópteros de hoy en día. Da Vinci era zurdo y escribía con una muy personal ortografía en lombardo, un dialecto italiano.<br />
La colección Labouchère está resultando una mina. En 2008, entre estos legajos se halló <a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/tesoro/manuscrito/Mozart/oculto/durante/siglos/elpepucul/20080920elpepicul_6/Tes">una partitura nunca antes vista de Wolfgang Amadeus Mozart</a>.Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-3452931823609705982010-11-14T04:14:00.002+01:002010-11-14T04:14:39.615+01:00LAMENTOS<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal">Recuerdo aquella noche, las casas y edificios adornados por las festividades de fin de año, tú y yo en el coche mientras atravesábamos Manhattan. Sin pronunciar palabras, únicamente la voz romántica de Charles Aznavour rompía el silencio. Su voz y nuestra respiración cada vez más entrecortada.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Calles y mas calles vestidas de noches: Canal St., Franklin St., Chambers St., Spring St., Charlton St… Los faros de los coches eran puntos de luz convertidos en líneas continuas, estelas de estrellas fugaces que apenas duraban un segundo. Me gustaría decir que te besé, que acaricié</div><a name='more'></a> tu mano o que te lancé miradas enamoradas, pero no hubo nada de eso.<span> </span>Me atrevería a decir que solo recuerdo el olor a ciudad extraña, el frío intenso y tu complicidad callada.<br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Íbamos a tomar una copa al barrio de la Pequeña Italia pero diste un giro brusco, repentino y cambiaste de dirección. Así fue como supe que nos dirigíamos a tu casa: en Steinway St.( Astoria), y mi corazón se aceleró sin control.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Llegamos hasta tu apartamento, angosto y desnudo como una balada triste, pusimos a juego nuestro deseo. Tus cabellos se convirtieron en el bosque de mis dedos. Diste un paso hacia delante, mi mano todavía acariciando tu cabeza y el suelo de madera antigua crujía, como quejándose. Tus ojos azules se posaron en los míos, percibí inquietud, tal vez temor. Bajé la mirada y tú seguías mirándome sin decir nada.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Segundos eternos y ese beso, que nunca llegaba.</div><div class="MsoNormal">Volví a acercarme a ti y esta vez, te alejaste. Un remolino en tu pelo delataba mi caricia apresurada, diste la vuelta y tus piernas que quizá el miedo había dejado blandas, te hicieron tropezar. El suelo volvió a quejarse pero esta vez como aliviado. Te perdiste en la oscuridad y un portazo brusco me dijo que no te siguiera.</div><div class="MsoNormal">Me sentía perdido, yo solo en el centro del salón vacío. Abrí la boca, pero mi voz se colaba a través de mi garganta. Busqué refugio y las paredes desnudas giraron a mí alrededor <span> </span>sin dejarse tocar. Un sillón sucio y desvencijado me acarició tímidamente, como queriendo darme cobijo. Me hundí en él y esperé.</div><div class="MsoNormal">Cuando finalmente conseguí pronunciar tu nombre, el ruido desafiante de la cadena del retrete sugirió que, tal vez todo había terminado. Un minuto, dos y apareciste entre tinieblas de gélida indiferencia. De nuevo te enfrentaste a mí, con el cabello todavía revuelto y la mirada cobarde. En tus manos, mi maletín, invitándome a salir. Había algo en tus ojos que decía “escápate”. Estabas llorando, pero seguías escondida tras tu silencio. El suelo parecía moverse, como arenas ondulantes, pidiéndome también que me fuera.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Bajé corriendo la escalera. Tan solo me detuve delante de tu buzón para leer tu nombre: Andorra, escrito con letras gruesas, reprimí un suspiro triste y me arrojé de nuevo a la noche fría.</div><div class="MsoNormal">Tenía el corazón<span> </span>helado, me imaginé que esa noche ya nadie fundiría la escarcha con su aliento enamorado. Estaba nevando y las calles blancas habían borrado las huellas de las viejas promesas. Los sueños que eran dulces se habían vuelto amargos.</div><div class="MsoNormal">Una vez en casa, abracé el vacío. No estabas, solo sentí el aire frío. Un vapor estéril que se escapaba de entre mis dedos.</div><div class="MsoNormal">Me revolví entre sábanas <span> </span>y tan solo mis recuerdos me dieron calor…</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Unos años más tarde, volví a verte, pero esta vez en la pantalla de televisión.</div><div class="MsoNormal">Andorra, la bella bailaora, natural de Andorra la Vella, era, en realidad, una asesina en serie. Sus víctimas: hombres extranjeros sin parientes ni amigos en New York. Después de amarlos, los mataba y quemaba, escondiendo sus cenizas bajo el viejo suelo de madera <span> </span>y sus lamentos.</div><div class="MsoNormal"><span> </span><span> </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span> </span>PEDAZOS DE TIEMPO/Arturo Ruiz-Sánchez </div><div class="MsoNormal"><span> </span><span> </span></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-49917083550450918872010-11-14T04:12:00.000+01:002010-11-14T04:12:04.310+01:00CHARLES AZNAVOUR - LA BOHEMIA (Espanol)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CyF9W-OovnY?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/CyF9W-OovnY?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-18205017481979744762010-11-10T01:43:00.003+01:002010-11-10T02:05:17.867+01:00¿Cómo leer las etiquetas de las botellas de vino?<h1><span style="font-size: small; font-weight: normal;">Así como es importante saber qué significa lo que indican las etiquetas de los alimentos, también hay que saber que nos dicen de los vinos que compramos.</span></h1><div style="text-align: center;"><img alt="EtiquetasVino.jpg" height="401" src="http://blogs.elcomercio.pe/entrecopas/EtiquetasVino.jpg" width="400" /></div><br />
El término “vino de mesa” no significa lo mismo en Estados Unidos que en Europa. En el país norteamericano se les llama así a aquellos que no son ni espumosos ni generosos, y no es una definición de calidad como lo es en el Viejo Continente.<br />
<a name='more'></a>Si en la etiqueta vemos las siglas AVA, esto nos indica que el vino proviene de áreas vitícolas americanas, como, por ejemplo, Napa. <br />
Otro dato importante es el año. El que aparece en la etiqueta indica cuándo se vendimiaron las uvas. Ojo: El hecho que aparezca o no el año no tiene relación con la calidad del vino. Pero la Comisión Europea (CE) prohibe a los vinos de mesa poner el año en la etiqueta.<br />
<br />
Hay que tener cuidado con la palabra “reserva”, ya que salvo en unos pocos países como España e Italia tienen algún significado. Hay etiquetas en las que aparece, pero no significa nada. Es una estrategia de márketing, porque nos puede sonar a que el vino es de más calidad. ¡No se confundan! <br />
<br />
El término “viñas viejas” o “vielles vignes” tampoco significa nada, pero se le pone por la misma razón: márketing.<br />
La palabra “superior” también nos puede confundir ya que suena a que el vino es superior en calidad y, la verdad, es que en lo único que es superior es en alcohol. Y más grado alcohólico no implica más calidad.<br />
<br />
<br />
La Enoteca. <a href="http://www.cristinavallarino.com/" target="_blank">www.cristinavallarino.com</a>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-83768336781141952412010-11-04T03:46:00.000+01:002010-11-04T03:46:44.305+01:00JORNALEROS.COM - RAFA<span style="font-size: medium;"></span><span style="font-size: small;">Rafa es un falso taxista, en realidad es un jornalero del volante, cuando las circunstancias lo permiten, se levanta muy temprano para esperar a sus "afortunados clientes". Los años y los golpes de la vida lo han transformado. Hoy por hoy es cuasi honesto. Ha pasado gran parte de su estadía en este país de contradicciones, trabajando como conductor de taxi sin mayores sobresaltos. Todos los días carga unas cuantas libras de historias que lleva consigo para entregarlas antes de media noche en medio de ese lenguaje embrollado de barrio. Lo sabe casi todo en el arte de la "escapatoria social" que significa manejar un auto con más independencia que su vida misma.<a name='more'></a> Tiene tres hijos (aunque uno es “entenado”, como él dice).</span><span style="color: black; font-size: small;"> </span> <div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"> Desde que tenía catorce años en su natal Santiago de Macorís “donde los menores no trabajan en una moto por necesidad, si no por prestigio social”; conoce casi todo de: sistema de arrastre, bujías, válvulas, alternadores y todo lo que el “Junker” le puede proporcionar. Cada</span><span style="font-size: small;"> vez que le roban alguna pieza o</span><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;">que su economía no le permita</span><span style="font-size: small;">, acudirá a Newark, donde hallará las piezas que necesita. A veces se entrega al “desorden” cuando el día no ha sido suficientemente bueno para solventar una escapadita de domingo por la noche hacia las calles oscuras de la ciudad.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">Rafa a pesar del tiempo aún no sabe los alcances del reglamento de tránsito de este estado, pero igual participa cuando puede movilizando a distraídos pasajeros por la Elizabeth Ave. El no tiene Medallón (permiso para circular como transporte público) ni licencia para tal fin, pero "eso" para él no es relevante. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">Cuando bebe algunas latas de cerveza se siente con la misma autoridad que el policía. Piensa que a los oficiales los puede coimear (sobornar) por no tener su medallón. Conduce por las calles ganándole pasajeros al bus de la línea veinticuatro "A" y se ríe del miedo de las señoras que lo observan cuando es pillado en situación de piratería, en realidad no lo miran a él, si al grupo que lo señala como infractor, pero él actúa como si las circunstancias no le importaran y arremete con el auto cada espacio que le sirve para huir, golpeando y molestando la tranquilidad y seguridad de sus asustados pasajeros.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"> A pesar de todo es feliz por un momento. Por la noche cuando hay juego de béisbol siempre termina escuchando merengue, bachata y disfruta de los tres cuartos de alcohol químico que lleva en sus venas. Luego se queda dormido por un momento hasta despertar casi de madrugada, a esas horas suele darse una vuelta con su auto color amarillo con las ventanillas abiertas haciendo volar el cabello de alguna vecina que se atreve a subir al coche, lo hace a toda velocidad como si se tratase de Michael Schumacher de las Atenas de Elizabeth al que solo le quedan cinco dólares para el combustible del día, el cual habrá transformado la alegría del paso, para convertirlo en trabajo.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">Rafa es</span><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;">mi vecino, uno de la media docena que existen por el “barrio”, debe ser el más tranquilo porque al menos vuelve alguna noche al apartamento y atiende con mucha diligencia el desayuno popular al cual ha incluido a su familia por supuesto;</span><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;">hasta hace a veces de feligrés ocasional en la parroquia los domingos, obviamente en horario para los latinos. También ha tenido que dormir en el asiento trasero durante casi dos meses porque no reunió la cantidad de dólares para la renta. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">Dicen los vecinos que es un buen padre ya que le ven paseando y cargando "cuando esta sobrio" a su última hija, una pequeña tan delgada que pareciera que pudiera quebrarse<u>,</u> señal inequivoca de lo pesado que puede ser conducir el auto en tiempos de crisis y donde todo mundo hace lo que puede para existir y siguiera atender alguna necesidad de los vástagos</span><span style="font-size: small;">.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;">No es viejo, tendrá unos cuarenta y cinco años, pero lo confunden con el abuelo de su pequeña, se ríe, porque si algo sabe hacer Rafa, es reírse con ganas de todo lo que le sucede en la vida aunque contradictoriamente aumente sus arrugas. "Eso" </span><span style="font-size: small;">no le interesa porque sabe que no estará dentro de poco para no cargar el peso que significa no saber que le depara cada día.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">Creo que me mira con respeto porque cree que soy periodista, de repente es miedo o vergüenza de tener un vecino: “chismoso" como él y su mujer con “ternura”, me llaman. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">A veces… ellos quieren que les “cuente la última”, solo lo hago para que piensen que soy el alzado que empieza a llegar al barrio</span><span style="font-size: small;">. Hablo y hablo sabiendo que no todo llegará a convencerlos, a veces exagero para picarlos pero no encuentro una respuesta que nos lleve a otro tema. La crisis es sin duda un tema de su especialidad, amén de otras contrariedades, "eso" significa que se van a involucrar un poco más en cualquier problema y "eso" será motivo para protestar. Por "eso", estas últimas elecciones del miercoles 03 de noviembre para </span><span style="font-size: small;">elegir</span><span style="font-size: small;"> senadores y </span><span style="font-size: small;">gobernador del estado de New Jersey no ha sido la excepción. </span><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-Rafa, vas a ir directo a la cárcel si manejas ebrio y </span><span style="font-size: small;">te </span><span style="font-size: small;">accidentas-</span><span style="font-size: small;"> le digo, </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-yo no-, </span><span style="font-size: small;">dice </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-</span><span style="font-size: small;">porque nunca manejo borracho, podré ser borracho, pero en mi casa o con mis amigos- </span><span style="font-size: small;">dice</span><span style="font-size: small;">. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><br />
</div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-Pero si no tienes tu licencia de conducir para servicio público te van a quitar el auto y lo van a internar- le digo, para hacerlo entrar en razón. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-<span style="font-size: 12pt;">No, no creo, porque mis papeles están en regla y hasta <u>certificado</u> de <u>certificación</u> tengo-.</span></span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-!Ah!, ya sé rafa, pero si haces la ruta de la Elizabeth Ave. te van a multar con mil dólares- sentencio. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-No pasa nada primo-</span><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;">replica</span><span style="font-size: small;">. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-Tengo que hacerlo, si no de donde sale el dinero para los “biles”; y si me pillan alguna vez, la policía no me va a poner tickets porque antes yo me le voy a adelantar-.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">- Una cosa -pregunta</span><span style="font-size: small;"></span><span style="font-size: small;">:</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"> -¿ese reglamento que </span><span style="font-size: small;">dices,</span><span style="font-size: small;"> es </span><span style="font-size: small;">también </span><span style="font-size: small;">para los ciudadanos? -</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-Si- le contesto.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">- Pero </span><span style="font-size: small;">también</span><span style="font-size: small;"> para los menores de edad- me interroga. </span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-<span style="font-size: 12pt;">Los menores de edad no pueden manejar- respondo.</span><span style="font-size: 12pt;"></span></span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">-La ley no hace distinciones- vuelvo a ironizar</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">- pero en serio- me insiste,</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">- por ejemplo, también se aplica a las autoridades o a los autos con lunas oscuras-</span><span style="font-size: small;">.</span></div><div class="ecxmsonormal" style="color: black;"><span style="font-size: small;">- No joda vecino- dice, </span></div><div class="ecxmsonormal"><span style="font-size: small;">-si es así entonces continuo manejando porque tendré trabajo ya que nadie podrá hacerme la competencia, eso creo, pero mejor sigamos hablando de la serie mundial de Beisbol. </span></div><div class="ecxmsonormal"><span style="font-size: small;"><span style="color: #0070c0;"></span></span></div><div class="ecxmsonormal"><span style="font-size: small;"> Arturo Ruiz</span></div><div class="ecxmsonormal"><span style="font-size: small;"> Noviembre, 2010 </span></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-90325175363051737962010-10-27T19:51:00.001+02:002010-10-27T19:56:17.977+02:00ARIEL... NACIDOS DE LA MURALLA (fragmento)<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Nació hace algunos años en el campo de su querido Uruguay; vio la primera luz del día un 25 de agosto en una casa blanca espaciosa sin agua ni luz rodeada de una tupida vegetación con aroma a tierra y a flores silvestres. Su nacimiento convocó a </span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">toda su familia y amigos del lugar. Fue el primer hijo varón de un hogar campesino.<a name='more'></a> El computador no er</span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="color: black;">a todavía</span> un concepto, ni pertenecía a la conciencia ni léxico del mundo. Las reuniones familiares y amicales eran los únicos medios de comunicación efectiva y afectiva de ese entonces. Fueron 7 hijos para felicidad de sus padres Andrea y Ariel. El y sus hermanos tuvieron la fortuna de que sus ojos en la infancia se hartaran del verdor de los campos, sus juegos tuvieron como escenario el horizonte de Lavalleja, los animales domésticos y algunos silvestres. El aire puro, la naturaleza en su extensión con sus atardeceres y amaneceres fueron testigos de sus años infantiles...</span><br />
<span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br />
</span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hoy tan solo se nutre de recuerdos, desde las seis de la mañana parado en una esquina de la Elizabeth Ave.; impregna</span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">do de olor a café de LA PALMITA, otrora exclusiva panadería cubana.</span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> <span style="color: red;"></span>Actualmente </span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">con aroma a plebe, a multitud, a desventura.<br />
<br />
Hoy mira de frente al miedo, al dolor, a la tristeza, se mezcla con una diversidad de sudores y esfuerzos para existir, para salvarse de la desesperanza, para hacerse imperceptible, para no sepultarse en las penurias, para no recordar historias parecidas de muchos pueblos congregados en una acera, injusticias, enfermedades, avaricias, mentiras, pobreza extrema, explotación, corrupción política, social, religiosa...<span style="color: black;"> </span><span style="color: red;"><span style="color: black;">Mas allá del silencio, hambriento de pactos </span><span style="color: black;">tal vez</span> <span style="color: black;">tendrá suerte y lo llamaran a trabajar</span><b> </b><span style="color: black;">o a sufrir injusticias como todos<b><span style="color: red;"> </span></b></span><span style="color: black;">aquellos que llegamos a tolerar el equivocado concepto de </span><span style="color: black;">"Inmigrantes".</span></span></span><br />
<span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="color: red;"><span style="color: black;"> </span><br />
</span></span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Son días en que la esperada reforma migratoria dormirá el sueño de los justos. Amos y señores deciden historias y mantienen en las sombras a millones de seres como Ariel que solo pretenden cumplir sueños.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><pre><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt;">Ariel se deja seducir por la inmensa propaganda de la Copa Mundial de Sudafrica.</span></pre><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“Uruguay perdió contra Alemania"; pero demostró la famosa garra charrúa aletargada. La celeste sigue siendo grande como todos los actores de esta historia, de esta esquina de </span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="color: black;">LA PALMITA </span>de muchas esquinas con rostro de tristeza.</span><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ariel siente esa seducción como un alivio, es un hombre que por primera vez después de mucho tiempo, respira con alegría, existe, vive... Hoy gozará de horas, de momentos de recreo fugaces, como pájaro liberado al firmamento de verano... eternamente <span style="color: black;">c</span><span style="color: black;">eleste</span>.</span></div><span style="font-family: 'Andalus','serif'; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-85521985542928480212010-10-26T04:21:00.003+02:002010-10-26T04:53:25.723+02:00EL CLUB DEL VINO<table border="0" cellpadding="0" cellspacing="5"><tbody>
<tr><td></td> </tr>
<tr> <td><h5><b><span style="font-size: small;">Cada vez son más numerosos los caldos elaborados por mujeres tanto en España como fuera de ella. Te proponemos algunos ejemplos. </span><a name='more'></a></b> </h5></td> </tr>
<tr> <td></td> </tr>
</tbody></table><table border="0" cellpadding="5" cellspacing="5"></table><table><tbody>
<tr><td align="center" valign="top" width="110"><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="3"><tbody>
<tr> <td align="center"><a href="http://www.hola.com/gastronomia/ampliacion-navegable.html?iIdAmpliacion=15497&imgnow=/imagenes/2008/10/21/mujervinoa.jpg&path=/gastronomia/noticiaslibros/2008/10/21/15497_vinos_con_firma.html"><img alt="" border="0" height="200" src="http://www.hola.com/imagenes/2008/10/21/mujervinod.jpg" width="200" /></a></td> </tr>
<tr> <td align="left">La presencia cada vez mayor de la mujer en el mundo del vino es un hecho. Buena muestra es el novedoso club 'Beauty & Wine', que propone catas dirigidas exclusivamente a mujeres.<br />
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</td> </tr>
</tbody></table></td><td valign="top" width="485">La historia de la viticultura es más antigua que la de la era cristiana; sin embargo, hasta hace muy poco parecía que el vino era sólo un asunto de hombres. Los bodegueros y enólogos apenas aceptaban que una mujer visitara las bodegas –ni qué decir que trabajara en ellas– debido a <b>supersticiones sin sentido</b>: se suponía que la presencia de una mujer con el período perjudicaba la evolución de los vinos. <br />
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Pero no hacía falta desplazarse a una bodega para observar la discriminación: en un restaurante, <b>la carta de vinos siempre se entregaba a los hombres</b> –aún hoy hay locales donde pervive esta retrógrada costumbre– y la botella elegida siempre se daba a catar a los caballeros, aunque fuera una fémina la responsable de la elección.<br />
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Por suerte, las cosas están cambiando. Hoy las mujeres ocupan un lugar en el mundo del vino: tanto desde el punto de vista profesional (cada vez hay más enólogas, mujeres sumiller...) como del aficionado. Tanto es así que incluso ya existen <b><i>clubes</i> que organizan catas de vino exclusivamente para mujeres</b>, caso por ejemplo, del recién nacido Beautyandwine.com<br />
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Asimismo, los expertos en marketing y publicidad no olvidan que las mujeres son las responsables del 80% de las decisiones en el consumo de alimentos. De ahí que representen un público objetivo tan importante, sobre todo en aquellos países donde el consumo de vino entre el sector femenino es un fenómeno cada vez más importante. <b>En Gran Bretaña</b>, por ejemplo, <b>las mujeres consumen más vino que los hombres</b>. Y <b>en Japón, el vino está considerado una bebida femenina</b>, en oposición al <i>sake</i> o al <i>cognac</i>. Esto no significa que existan ‘vinos femeninos’, como muchos quieren hacer creer: no hay nada más sexista y falso que presentar los rosados y blancos dulzones como vinos para el consumo femenino.<br />
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Para rebatir esta idea, no hay más que echar un vistazo a los vinos elaborados hoy día por mujeres, cada vez más numerosos. Y es que, aunque es cierto que la presencia femenina en el mundo de vino no es algo nuevo (ahí están, sin ir más lejos, figuras tan destacadas como <b>la viuda Clicquot o Madame Pommery, en la zona vinícola de Champagne</b>) es cierto que hoy por hoy el desembarco femenino en el universo de la vid es mucho más importante. Como ejemplo, te proponemos estos vinos firmados por grandes viticultoras:<br />
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-<b>Dido Blanco 2007</b> (Bodegas Venus La Universal, en Cataluña):<br />
Al frente de la bodega, Sara Pérez, hija del eminente enólogo catalán José Luis Pérez, del Priorato.<br />
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-<b>Garnacha de Fuego 2007</b> (Bodegas Ateca, en Aragón):<br />
La australiana Sarah Morris es la enóloga de estas bodegas, que han redescubierto el potencial de las viejas garnachas aragonesas en Calatayud.<br />
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-<b>Three Cape Ladies 2003</b> (Bodegas Warwick Estate, en Sudáfrica):<br />
La eminente enóloga Norma Ratcliffe es la responsable de los vinos de la casa sudafricana Warwick. </td></tr>
</tbody></table>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-37023029891571790862010-10-19T21:21:00.000+02:002010-10-19T21:21:50.225+02:00Lecciones de Amor ... Edith Piaf & Théo Sarapo<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-rbbb0haNQQ?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/-rbbb0haNQQ?fs=1&hl=es_ES" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-11807190725236615162010-09-10T03:40:00.001+02:002010-10-16T03:52:16.449+02:00INSTANTES...<b><span style="font-family: 'Calibri','sans-serif';">Poema atribuido a Jorge Luis Borges.</span></b> <br />
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<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Si pudiera vivir nuevamente mi vida, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>en la próxima trataría de cometer más errores. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Sería más tonto de lo que he sido, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.</b></div><a name='more'></a><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Sería menos higiénico. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Correría más riesgos, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>haría más viajes, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>contemplaría más atardeceres, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>subiría más montañas, nadaría más ríos. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Iría a más lugares adonde nunca he ido, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>comería más helados y menos habas, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>tendría más problemas reales y menos imaginarios. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Yo fui una de esas personas que vivió sensata </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>y prolíficamente cada minuto de su vida; </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>claro que tuve momentos de alegría. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Pero si pudiera volver atrás trataría </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>de tener solamente buenos momentos. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>sólo de momentos; no te pierdas el ahora. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Yo era uno de esos que nunca </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>iban a ninguna parte sin un termómetro, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>una bolsa de agua caliente, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>un paraguas y un paracaídas; </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Si pudiera volver a vivir </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>comenzaría a andar descalzo a principios </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>de la primavera </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>y seguiría descalzo hasta concluir el otoño. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Daría más vueltas en calesita, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>contemplaría más amaneceres, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>y jugaría con más niños, </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>si tuviera otra vez vida por delante. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Pero ya ven, tengo 85 años... </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>y sé que me estoy muriendo.</b></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9188176694474507861.post-9209774747221747182010-08-03T03:33:00.002+02:002010-10-16T03:53:30.890+02:00NOCHE DE MIÉRCOLES<div style="color: black;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">El día fue apacible, nada hacia presagiar que la llegada de la noche traería la tormenta. En la avenida, las veredas exhalaban intensamente, mientras ríos de lluvia negra rebasaban los acueductos. El cuerpo de Carla se derramaba como se vaciaba la ciudad.</span></span></span></span></b></div><a name='more'></a><div style="color: black;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Un relámpago, un agudo dolor, un fragor, una sucesión interminable de astricciones. Como el aguacero, todos sus fluidos se alborotaban como torrente subterráneo, dirigidos por la pequeña Emma que, con las manos cerradas, conducía la pugna por salir. Sumergida en su alberca de líquido acuoso, deseaba fragmentarla. Carla inducida por las fuertes contracciones blasfemó:</span></span></span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¡Deja de zarandearme pequeño demonio!– y luego apretó los labios para no gritar. Organizó el bolso y llamó un taxi. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Eran las doce y treinta y el taxi no corría, volaba. En la calle los demás autos eran conducidos prudentemente, la lluvia era intensa, pero los gritos desesperados de Carla obligaban al conductor a pisar el acelerador. Emma y Carla disputaban minuto a minuto, a ver quien podía más. Torbellinos de carne y agua hacían mover su vientre en una danza dolorida. Sangre enfurecida y un sonido como de volcán en erupción, ruidos extraños indicando que algo no estaba bien. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –Mama mía...</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –No me diga que se rompió la fuente.- </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –Pues creo que sí. Lo siento.- </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¡Porque tiene que pasarme esto! Es la última vez que permito que una parturienta suba a mi taxi.- exclamó el taxista. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Se desplazaban con una rapidez de carrera de autos y dejaban a todo el mundo atrás. Una sustancia gelatinosa recorrían las piernas de Carla como un húmedo hilo. El trayecto parecía de nunca acabar. Carla cerraba los ojos tratando que controlar su dolor y todo le parecía oscuro. Quería llegar cuanto antes. ¿Cuanto tiempo había transcurrido? ¿Diez minutos, media hora? El auto por fin se detuvo. Llegaron al hospital judío de New Hyde Park resguardados por la policía local. Revolvió a oscuras su cartera y le pago al taxista. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –Tenga, por todos los inconvenientes.- </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¿nada mas? ¿Cree usted que con esto limpiaré el tapizado?- dijo el incomprensible hombre.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Salió del auto y continuó su marcha, a esas horas de la madrugada la atención en urgencias era deficiente. Carla se tropezó ante las miradas grises y anónimas de algunos pacientes doloridos que esperaban su turno para ser atendidos. En el hospital, la enfermera de la noche interrogaba nerviosa a la afligida e incoherente Carla: ¿Cada cuanto son las contracciones? ¿Crees que la rotura de la placenta ha sido completa? ¿El líquido era claro o sanguinolento? Recorrieron un corredor que parecía interminable en una silla de ruedas. Tenía la impresión de que no iba a ninguna parte, o estaba condenada a no salir jamás de ese laberinto de pasillos. Ella cerró los ojos una vez más y volvió a perder la conciencia. Percibió que la levantaban y la llevaron a una pequeña cama de emergencias. Semiinconsciente, no protestaba para nada. Le pusieron una lavativa, la rasuraron y le aplicaron por todo el cuerpo una sustancia aséptica.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Transcurrieron una hora, dos, tres... Entre contracción y contracción, se durmió, soñó, deliro. Ya se sentía el ritmo de otro corazón, el pequeño corazón de Emma que latía y su sonido era amplificado por la máquina. En otro artificio, parecido a un detector de mentiras, se percibía la magnitud del dolor en forma de agudas montañas. De pronto, le pareció sufrir alucinaciones: Entraron a la habitación dos jóvenes vestidas de blanco, cuanto más se acercaban a ella se convertían en figuras amorfas. No, no estaba delirando, tampoco soñando. Eran las anestesistas, que venían a ponerle la epidural. Le explicaron que se pasaba de tiempo y que era imperioso hacerle la cesárea. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><br />
</b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> La droga insensibilizó la mitad de su cuerpo. Se sintió mas tranquila y el dolor había desaparecido, pretendió levantarse y salir de allí inmediatamente, pero sus piernas no le respondieron. Carla empezó a llorar desconsoladamente hasta que llegó Chris, su marido, y al instante el médico: -“Soy el doctor Adriano Charpentier. No se preocupen, todo va a salir perfectamente”.- A Carla le pareció y dijo que el médico hablaba como Gian Marco.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-indent: -0.25in;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;">-</span><span style="font-size-adjust: none; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES"><span style="font-size: small;">¿Quién y de dónde es Gian Marco? Preguntó Chris.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Carla alucinaba, estaba a punto de ser madre y con cesárea y hacia el comentario más estúpido del mundo, pensó. Casi siempre le pasaba, en los momentos más importantes de su vida pensaba en situaciones absurdas como, por ejemplo, si tal o cual artista era de tal o cual nacionalidad. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¿Alguien sabe de dónde es Gian Marco?, volvió a preguntar el nervioso futuro padre.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Las cinco personas que había en la habitación se miraron extrañadas entre ellas, pensaron que la pregunta era irrelevante. El doctor le tomó el pulso y dijo; </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –Peruano, Gian Marco es peruano como yo. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> –Gracias. Muchas gracias. Respondió Carla satisfecha.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;">El doctor le sonrió. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Carla estaba estirada sobre una camilla, mientras Chris componía mentalmente algunos poemas. Le acariciaba el vientre, tal como vio en una película.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Ella ya estaba en la sala de partos. Pensó que era mucho más grande de lo que se hubiera imaginado nunca. Todo era blanco, la vestimenta de enfermeras y del doctor, las máquinas. En el cielo raso, una enorme lámpara la deslumbró. La luz era tan intensa que, aunque cerró los ojos, vio resquicios en forma de estrellas. Se puso incómoda al escuchar como las enfermeras ordenaban el instrumental, sonidos que le hacían recordar a una cocina en pleno afán. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Empezó el ritual: “Respiraba hondo, empujaba, respiraba hondo, descansaba”. Pero la pequeña Emma no quería perder sus privilegios. Se aferraba a todas las vísceras que podía encontrar. Ella cerraba los ojos y parecía verla, con cara contrariada, haciendo fuerzas para resistir sus fuertes contracciones. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – Fórceps, dice el médico.</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¿Está seguro doctor?, contesta la enfermera. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> – ¡Fórceps, carajo, que se nos va!</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Los fórceps hacían ruido en las manos de la enfermera, el doctor atenazó el cuerpecito de Emma y la extrajo de las profundidades de Carla, en unos segundos, se escuchó el llanto incontenible de la nonata. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> La pequeña continuaba llorando. Ya era una recién nacida de piel viscosa con restos de sangre todavía en sus cabellos. Una niña que se acurrucaba lastimosamente sobre el cuerpo de Carla, mientras con ayuda de la madre naturaleza buscaba con su boca diminuta, la leche que ya rebosaba en sus senos. La niña lloraba sin lágrimas y todo lo demás desapareció: el hospital, el médico, la noche de tormenta, el mundo entero, solo Christian sonreía satisfecho. Afuera en la sala de espera, dos abuelas primerizas pugnaban por ver a la nieta… Carla pensó: -Si pudiera, me levantaría ahora mismo y, con mi hija en brazos, me iría muy lejos de aquí -. -Ella y yo solas, disfrutando plenamente la una de la otra, sin intrusos, sin interferencias, siguiendo nuestro instinto, nada más-. </span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Arturo Ruiz</span></span></b></div><div class="ecxMsoNormal" style="color: black; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b><span lang="ES"><span style="font-size: small;"> Queens, NY. 2008</span></span></b></div><div class="post-footer"><div class="post-footer-line post-footer-line-1"><span class="post-author vcard"><br />
<span class="fn"></span></span><span class="post-timestamp"><a class="timestamp-link" href="http://arturo-mispoesias.blogspot.com/2010/08/noche-de-miercoles_2416.html" rel="bookmark" title="permanent link"><abbr class="published" title="2010-08-03T03:31:00+02:00"></abbr></a></span><span class="post-comment-link"></span><span class="post-icons"><span class="item-action"><a href="http://www.blogger.com/email-post.g?blogID=9188176694474507861&postID=1487520395505346271" title="Enviar entrada por correo electrónico"></a></span><span class="item-control blog-admin pid-1740041265"><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=9188176694474507861&postID=1487520395505346271" title="Editar entrada"></a></span></span></div></div>Arturo Ruiz-Sanchezhttp://www.blogger.com/profile/06426572613701763030noreply@blogger.com1